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Il plane , et l'aile d'or le sauve du naufrage , 



Et son pied touche à peine aux fanges du rivage : 



Ije cratère sur lui ne s'est point refermé , 



Son flambeau dans les feux ne s'est point consumé ; 



Il remonte , il entend du sein de la souffrance 



Des cantiques d'amour et des chants d'espérance , 



Aux lieux où les mortels faibles , souillés encor 



Au creuset des douleurs s'épurent comme l'or ; 



Puis enfin il s'envole à ces sphères divines , 



Où les anges rangés sur les saintes collines , 



Avec les hommes purs , célèbrent à jamais 



Dieu dont la majesté règne sur ces sommets. 



Omuse, diras-tu qu'il n'est plus d'espérance 



Eteins plutôt ta voix dans l'éternel silence; 

 Toi qui savais jadis apaiser nos douleurs , 

 Eclairer les esprits en épurant les cœurs , 

 O toi que par pitié le ciel vers nous envoie, 

 Pour donner aux mortels une innocente joie , 

 Dédaignes-tu la terre et le ciel qui se plaint , 

 Renonces-tu d'aimer le beau , le vrai , le saint? 

 Serait-ce du trépas le douloureux délire, 

 Et prêle à nous quitter parles-tu pour maudire? 

 Mais si tu dois mourir avant que le soleil 

 Rencontre à l'occident une nuit sans réveil , 

 Si les jours sont venus oîi ta course est finie , 

 S'il faut n'entendre plus ton antique harmonie , 

 Si ta harpe, où les vents âpres ou gémissants , 

 En la touchant , rendaient de purs et doux accents , 

 Se brise ; si les sons que l'on entend encore , 

 C'est le dernier éclat de la corde sonore ; 



