— 22A — 



Car ces hommes tombés ont souvent un grand cœ Jr, 

 Qui de nobles desseins se peut encore éprendre ; 

 Souvent un feu sacré se cache sous la cendre , 

 Ces fronts humiliés laissent voir leur splendeur. 

 Tel Byron enchantait et désolait le monde ; 

 Ange déchu qui traîne en s'éloignant des cicux , 

 Du soleil dans l'abîme une trace profonde , 

 Sur sa lêle coupable un cercle lumineux. 

 Ce qu'il faudrait , hélas ! c'est vous , hommes futiles, 

 Qui l'avez arraché , vous , raisonneurs stériles , 



C'est vous qui leur faites souffrir, 

 Seuls , oubliés de tous , tant de peines amères , 

 Vous qui nommez vaines chimères, 

 Les maux qu'on ne sait plus guérir. 

 D'autres que vous nommez hommes de sens et sages , 

 Ont appris , dès vingt ans , à tout voir de sang-froid : 

 Le monde n'a pour eux de concerts ni d'images , 

 La vie est un chemin tout montant et tout droit. 

 Au terme où leurs regards se dirigent sans cesse , 

 Du pouvoir et de l'or éclatent les attraits ; 

 Ils rêvent des flatteurs dont la foule les presse, 

 Des fêtes dont le luxe a seul fait les apprêts. 

 Enfants , ils n'offraient pas à leur mère attendrie 

 Le laurier qui paya leurs arides travaux , 

 Mais ils s'applaudissaient d'écarter des rivaux , 

 De préparer de loin le gain de leur partie. 

 Jeunes , l'amour jamais ne les a fait rêver, 

 Ils n'ont jamais gémi sous de saintes ruines , 

 Ils n'ont jamais erré sur les vertes collines , 

 Pour voir du frais avril les soleils se lever. 



