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Les nuils d'été , les brises murmurante*»-, 

 Tant de concerts parmi les bois cachés , 

 Les vents d'hiver dans les feuilles mourantes 5 

 Les longs sentiers de dépouilles jonchés j 

 Rien ne fait naître en eux de ces vagues pensées , 

 Fleurs qui s'ouvrent sans crainte au riant avenir, 

 Et qui pâles plus tard , pendantes et froissées , 

 Gardent comme un parfum quelque doux souvenir. 



Et la foule : elle passe indifférente et froide ; 

 L'art est bien peu de chose aux hommes de ces jour» ; 

 L'artiste qui s'épuise en un chemin si roide , ' 



En vain pour le gravir attendrait leur secours." 

 Ils n'ont guère souci des pensers de leurs pères , 

 Et des vieux monuments et des saintes poussières. 

 Temples, colonnes , tours, et marbres des tombeaux , 

 Tout , oublié , s'écroule au bruit des lourds marteaux. 

 Vos demeures d'un jour sont faites de leurs dalles , 

 Et d'obscurs ateliers tiennent les vastes salles. 

 Les ormes bien aimés des simples villageois, 

 Les chênes , vieil honneur, seul reste des grands bois , 

 Tout tombe sous le fer : il faut que tout se fonde 

 En vains plaisirs , en luxe ou bien en lingots d'or ; 

 Car l'avenir n'est rien , le passé moins encor ; 

 \,Q présent est à nous : jouissons , dit le monde. 

 Et courbés sur la terre , ils nomment insensé , 

 Quiconque en de tels biens sent son cœur oppressé. 



On a vu près de soi tant de rares spectacles , 

 Que l'art voudrait en vain étaler ses miracles. 



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