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Un jeune homme en ce siècle a vu de ses regards 

 Plu3 de morts , de grandeurs , de sceptres , d'étendards , 

 Que n'en ont su jadis les pères de ses pères, 

 L'un à l'autre léguant leurs re'cits séculaires. 



Or, toute poésie est faible en ces moments , 

 Toute voix tombe au bruit de tels évéuements , 

 Et tes mortels battus par la longue tempête, 

 Ne trouvent plus d'abri pour reposer leur tête ; 

 Leur oreille est troublée à tant de vents confus ; 

 Etoiles, gouvernail , rien ne se trouve plus ; , 



Toute foi meurt : chacun se retire en soi-même , 

 Ce n'est qu'en soi qu'on croit , ce n'est que soi qu'on aime. 



Laisse-moi donc , mortel , retourner vers les cieux , 

 Et ne f'irrite pas qu'en ces tristes adieux. 

 Sur vous la poésie à cette heure se venge ; 

 Que sa voix soit un bruit audacieux , étrange , 

 Qu'elle accuse le monde, et maudisse en ces jours 

 Les hommes devenus indifférents et sourds , 



III. 



Ainsi parlait la Muse , et pâle , échevelée , 

 Elle semblait quitter la terre désolée ; 



