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Pi-ès de ses serviteurs , sur un tas de poussière 



Il dort , de quelque vieux mautcau mal abrité. 



Quand viennent les beaux jours et les chaleurs d'été , 



Sur le gazon , au pied de ses vignes penchées , 



Son lit est un amas de feuilles desséchées. 



Un deuil toujours croissant l^iccable , il se souvient 



De toi , pleure ton sort , et son grand âge vient. 



Ainsi je te pleurais , et la mort m'est venue , 



Non des traits que Diane envoie inaperçue ; 



Non par un de ces maux , qui gagnant pas à pas , 



Affaiblis et souffrants , nous réduit au trépas. 



Mon Ulysse , c'est toi , ta mémoire chérie , 



Mes soucis, mes regrets qui m'ont ôté la vie. 



Elle dit; et je veux en mes bras éperdus 

 Saisir , presser encore ma mère qui n'est plus ; 

 Je m'élance trois fois vers cette ombre si chère , 

 Et trois fois comme un songe , une vapeur légère, 



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