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Et le parfum des fleurs dont la terre est jonchée , 

 Se mêlant aux parfums des cierges, de l'encens, 

 Embaume la pensée et transporte les sens. 



Quelle lyre a frémi? D'où vient cette harmonie? 

 Est-ce la harpe d'or d'un sylphe ou d'un génie? 

 Est-ce du rossignol le chant mélodieux? 

 De la brise aux bosquets n'est-ce pas les adieux? 

 Non, ce sont des accords encore plus suaves, 

 Ce sont des chants plus purs, ce sont des airs plus graves, 

 C'est l'auguste hosanna, qu'un orchestre de voix, 

 En longs flots d'harmonie, adresse au roi des rois: 

 C'est le cantique saint que, dans ses jours de fête. 

 Répétait, à S ion, la harpe du prophète. 

 Le chœur des séraphins que des anges de paix, 

 D'innocence et d'amour, sous des voiles épais, 

 Redisent à l'écho de cette voûte antique , 

 Et (jue l'écho redit de portique en portique , 

 Jusqu'à ce que le bruit, faible, plus faible cncor. 

 Tombe et meure, en vibrant, le long du corridor. 



Cependant vers l'autel la victime parée 

 S'avance, d'un essaim de vierges entourée; 

 Un long voile de neige, aux plis mj'stérieux, 

 Dérobe ses attraits aux regards curieux. 

 Avide de la voir, une foule empressée 

 Admire et suit des yeux cette démarche aisée 

 Et timide à la fois , ce port aérien , 

 Cette grâce enfantine et ce louchant maintien, 

 Qui mêle à la grandeur l'humilité de l'ame, 

 luelfdble attribut de l'ange et de la femme. 



Un silence profond, terrible, solennel 



