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Non, ce n'est pas un bal. — L'hiver grondait; les glaces. 

 Comme un autre pavé s'étendaient sur nos places, 



Pesaient mieux goûter le cliez-soi, 

 Et, sans pain, sans travail, sans toit qui le protège, 

 Plus d'un infortuné s'était dit sur la neige : 



«Oh! qui prendra pilié de moi! 



a De ces riches hôtels où l'on a les mains pleines, 

 «Où le plus âpre hiver a de chaudes haleines, 



«Où, joyeux, l'on cause, l'on boit, 

 «Nos femmes vainement, pleurantes, presque mortes, 

 « Leurs eufans dans les bras, ont supplié les portes; 



« A nous la faim , à nous le froid! 



« Dieu! lu n'es donc qu'un mot, qu'un rêve. » — Et celte plainte, 

 Ce triste et dernier cri d'une espérance éteinte. 



D'une lèvre lasse de fiel , 

 Pour qu'on les vit bientôt se tourner en louanges 

 Sont allés retentir dans vos cœurs, jeunes anges! 



Comme dans un écho du ciel. 



Et, soudain, vous avez à ces pauvres, vos frères, 

 Versé vos dons pieux, vos épargnes austères, 



Le prix de tous vos colliers d'or ; 

 Et vous avez voulu joindre, à l'aumône sainte 

 Qu'un bienfesant concert appelle en celte enceinte, 



Vos chants, autre richesse encor! 



Car, vous portez en yoUs un trésor d'harmonies, 

 De larmes, de vertus célestes, infinies. 

 Que vous épanchez de moitié; 



