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Mais Ui voix s'affaiblit... une lerreur soudaine... 

 Clianle! ne vois-tu pas sur la rive lointaine 

 Un esquif que l'amour dirige vers ce bord ? 

 Il nous appelle , viens : pour briser noire chaîne 

 Prenons le glaive de la mort. 



Et que la mort est douce , alors qu'on meurt ensemble. 

 La mort! pour(juoi trembler si sa main nous rassemble, 

 Si le même lincenl doit un jour nous unir. 

 Volons vers d'autres bords... ici bas tout s'achève... 

 Jusqu'à ce qu'il soit dit que la pierre se lève... 

 Qu'est-ce , dis-moi , que l'avenir? 



Pour moi, la mort me plail; j'aime à la voir en songe 

 De son soudle glacé dissiper le mensonge, 

 Et préparer mon amc à l'immortalité; 

 J'aime à sentir sa main abaisser ma paupière, 

 Et rêver qu'en mourant je franchis la barrière... 

 Sur l'aile de l'éternité. 



Ainsi je veux finir. Nos jours ne sont qu'un rêve. 

 Un rêve que le tems prolonge, puis achève, 

 Selon qu'il obéit aux caprices du sort. 

 Mais qu'importe, après tout, à l'homme qui médite 

 Défouler plus ou moins une terre proscrite?.. 

 Mourir... c'est arriver au port, 



L. Angot, 



menil)i-e-corri-spondant. 



