122 



Il doit pourtant cesser de vivre 

 Ou de clianter. 



Eh bien! ce timide ramage 

 Pour fuir la mort 



Se taisant, du mien c'est l'image; 

 Voilà mon sort. 



Pour mon corps, d'une ame choisie 



Frêle prison , 

 Le nectar de la poésie 



Est un poison. 



Chaque strophe, à l'aile de flamme, 



Peut, je le vois. 

 Vers le ciel emporter mon ame 



Avec ma voix. 



Et pourtant, cet hymne va naître; 



Un hymne encor, 

 Un hymne, le dernier peut-être 



Qui prend l'essor. 



Ah ! j'ai perdu les cœurs intimes 

 Qui , dans mon sein. 



Savaient contenir de mes rimes 

 Le fol essaim. 



Je vis leur rapide équipage 



