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Mais, non , cachez ces tristes restes ; 

 Oublions ties jours trop fuuestes ; 

 Paix a ces ossements blanchis. 

 Pais a ce sang qui fume encore I. . . 

 Mais du fleau qui nous derore 

 Quand done serons-nous affranchis ? 



— Helas ! sur le pave mal affermi des villes 

 Roule aupres du canon des discordes civiles 

 Le char du fossoyeor qui recolle les morts ; 

 Et du peuple frappe la foule gemissante , 

 Laissant tomber le fer de sa main languissante , 

 Trompe de ses tribuns les sleriles efforts. . . . 



Assez , assez ! courbons la tete ; 

 Et, pour conjurer la tempele , 

 Unissons nos mains et nos coeurg ; 

 Les plus heureux sont ceux qui dounent , 

 Et , desormais , ceux qui pardonnent 

 Seiont les rois et les vainqueurs. 



