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«Chante, » dit, comme vous, le passant avec joie 

 A l'humble enfant , venu des bords de la Savoie , 

 Que le froid et la faim poursuivent sous nos cieux , 

 Et le pauvre petit, pour réjouir la foule. 

 Ranime sa voix faible, et dans son cœur refoule 

 Les pleurs qui montaient dans ses yeux. 



Au cercle souriant qui devant lui s'étale, 

 Il dit un de ces airs de la terre natale 

 Qu'il a déjà semés tout le long du chemin. 

 Et quand sa vielle , enfin, sous ces doigts se repose , 

 Il est du moins payé de l'effort qu'il s'impose ; 

 Une aumône pleut dans sa main. 



Mais moi, que, bien plus triste encor, au fond de l'àme, 

 Je livre à cet album l'hymne , que me réclame 

 Votre sainte amitié dont l'appel est si doux , 

 Que, les yeux tout en pleurs, je chante pour vous plaire, 

 Dites, de mon tribut quel sera le salaire? 

 Quel prix obtiendrai-je de vous? 



Daignerez-vous m'offrir quelque pure aquarelle , 

 Où notre Castillet dressera sa tourelle , 

 Où jusqu'à nos grands monts l'œil pourra s'égarer? 

 Du soyeux canevas , tendu sous votre aiguille , 

 Daignerez-vous, pour moi , couvrir la blanche grille 

 De fleurs qu'on irait respirer? 



Non , de tous ces trésors à d'autres la merveille ! 

 Pour vous, je suis à peine un ami de la veille 

 Qui ne saurait prétendre à ces dons précieux. 

 Mais de votre piano que j'obtienne, en échange, 

 Quelques brillants accords , que de vos lèvres d'ange 

 Je recueille un chant gracieux ! 



