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Poètes, dont la lyre harmonieuse et pure, 

 N'est rien qu'un vain écho des lois de la nature, 

 Si pour vibrer il faut à vos accords touchants, 

 Une étoile au ciel bleu, les baisers du zéphyre, 

 Le ruisseau, pur cristal où l'humble fleur se mire. 

 Et le nid que l'amour berce des plus doux chants ; 



Si vous n'avez jamais dans un rêve sublime 

 Entendu cette voix mystérieuse, intime, 

 Qui dévoile des cieux la magique splendeur!... 

 Ah ! vous pouvez briser ce jouet inutile, 

 Et fouler à vos pieds cet instrument débile, 

 Que n'anima jamais l'esprit révélateur ; 



Mais si Dieu mit en vous l'éternelle lumièie. 

 S'il verse chaque jour sur votre humble prière 

 Les parfums de l'amour, les rayons de la foi ; 

 Si vous avez enfin, poète, âme choisie, 

 Humecté votre lèvre aux flots de poésie, 

 Que le Christ en mourant répandit sur la croix ; 



Ah ! levez-vous , montez nu sommet du calvaire ; 

 Il vous faut désarmer une sainte colère; 

 Car le bras du Seigneur s'appesantit sur nous. 

 Chaque jour est marqué d'un sinistre présage ; 

 Mais votre lyre peut faire avorter l'orage. 

 Il en est temps encore, ô frères ; levez-vous ! 



Nochers harmonieux sur l'océan du monde, 



Conjurez la tempête et la foudre qui gronde , 



En invoquant le nom du Dieu de vérité. 



Aux longs mugissements de ces flots indomptables 



Qui, dans leurs bras d'écume enveloppent les sables, 



Que votre lyre mêle un cri de charité. 



