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Et dont le nom, en traits de flamme, 

 Eclate sur le front des cieux ! 



Ah! sur ton aile qui s'éveille 

 Zéphyr! ainsi qu'un pur encens 

 Recueille , et porle à son oreille 

 Et mes soupirs et mes accens. 



Dis-lui que ma vie est amère, 

 Mais que j'en aime les douleurs , 

 Car toute joie est éphémère 

 Et je sais qu'il compte nos pleurs. 



Dis-lui qu'encor jeune, et des rides 

 Ayant déjà subi l'affront. 

 Je bénis les printems arides 

 Qui les creusèrent sur mon front; 



Que je saurai jusqu'à la lie , 

 Sans murmurer contre le ciel ; 

 Vider cette coupe remplie 

 D'absinthe, où nage un peu de miel; 



Mais que, sur l'orageuse terre 

 Où pas un beau jour ne m'a lui , 

 Mon âme triste et solitaire 

 Brûle de remonter à lui. 



Pierre Batlle. 



