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 « Anà waste ils perfnmes in the ftescrt air* » 

 (Th. Griï.) 



Que je plains, pauvre enfant, la pâle destinée 1 



Aux lieux où tu naquis à mourir condamnée, 



Loin des rayons du jour, du souffle du zéphyr. 



Dans l'ombre, triste fleur, tu devras te flétrir. 



Et pourtant , il brillait sous ta noire prunelle 



Ce feu limpide et pur, dont la vive étincelle 



Jaillissant de tes yeux, en un rapide éclair 



Faisait vibrer le cœur et frissonner la chair. 



L'urne d'albâtre oîi luit une flamme odorante, 



Se colore aux rayons de sa lueur mourante; 



Ainsi de ton beau front la naïve rougeur, 



Trahissait, malgré toi, les secrets de ton cœur; 



Et tes yeux révélaient, eu symboles de flamme, 



Ces ineffables mots que l'amc dit à l'ame. 



Rien ne sera compris. Au milieu des déserts, 



Ces parfums si divins embaumeront les airs; 



Car, tu le sauras trop, dans le monde où nous sommes, 



Le désert est souvent où se trouvent les hommes: 



Au milieu de ces cœurs arides, desséchés, 



A la glèbe de l'or ou du vice attachés; 



Sol infécond et froid, dont l'argile grossière, 



Du rayon qui l'inonde ignore la lumière. 



