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C'est qu'on ne doit jamais dépasser la limite 



Sans regarder, souvent, et le point que l'on quille» 



Et le but devant soi ; 

 Il faut , dans ces chemins que l'homme se confie 

 Aussi bien qu'au flambeau de la philosophie 



Au flambeau de la foi. 



Le premier seul n'aurait que des clartés funestes. 

 Il égara Byron, des extases célestes 



Ange deshérité , 

 Byron qui, pour les Grecs, s'armant contre leurs maîtres, 

 Ne voua point son glaive au Dieu de ses ancêtres, 



Mais à la liberté. 



La liberté! pour elle il brave la tempête. 

 Pour elle , dédaignant les lauriers du poète , 



Il en rêve un plus beau. 

 Celui de la victoire... il combat, le moissonne; 

 Mais ô regrets ! bientôt cette vaine couronne 



Sèche sur son tombeau. 



On dit que le poète , à son heure suprême , 



L'œil tourné vers le ciel, semblait contre lui-même 



"Y chercher un appui ; 

 Et frémissait , plongé dans un sombre délire, 

 Comme si le néant, qu'avait ciianlé sa lyre, 

 N'était plus devant lui : 



Tant d'efforts , de travaux , de rêveuse harmonie , 

 Tant de climats lointains que son ardent génie 



Mouilla de ses sueurs ; 

 Et le voilà qui tremble , à son heure dernière , 

 D'avoir, o vérité! pourîa pure lumière 



Pris de vaines lueurs! 



