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Pourquoi? s'est-elle avisée, 



La rusée, 

 Que son cou blanc et poli. 

 Lorsque rien ne le décore, 



Est encore, 

 Encore bien plus joli? 



Non, non! elle est, je l'atteste, 



Si modeste, 

 Qu'aux Platanes , frais séjour , 

 Oii la ville, à flots, s'épanche, 



Le dimanche, 

 Sitôt que s'enfuit le jour; 



Qu'à la Pépinière verte , 



Moins couverte 

 Mais plus fraîche encore aux yeux. 

 Où ses sveltes sœurs accourent 



Et l'entourent 

 Parfois de cercles joyeux ; 



Que, dans toutes ces allées 



Si peuplées. 

 Oh! c'est plaisir de la voir. 

 Quand chacun dit autour d'elle : 



Qu'elle est belle! » 

 Passer, sans en rien savoir. 



Passer, la tête inclinée, 



Etonnée 

 De ce bruit confus de voix, 

 De ces regards qui l'escoilent 



Et se porlent 

 Sur elle, tous à la fois. 



