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Ta Toix, qui peul-eire s'ignore, 

 Est la vols du bleu Armament , 

 De I'arbre, de I'antre sonore, 

 Uu rallon sous I'orabre dormant ! 



Tu prends les sons que tu recueilles 

 Dans les gazoiiillemenls dcs flols, 

 Dans les fremissements des feiiilles, 

 Dans les bruits niourants dcs echos , 



Et cetle voix mysterieuse, 

 Qu'ecoulenl les auges et moi, 

 Ce soupir de la nuit pieusc, 

 Oiscau melodieux, c'est loi ! 



Oh ! mele la voix a la mienne ! 

 La memo oreille nous enteud ; 

 Mais la pricre acrienne 

 Monte mieux au ciel qui laltend 1 



Elle est I'ccho d'une nature 

 Qui u'est qu'aniour et purele , 

 Le brulanl et divin murmure, 

 L'bymne flottant des ntiits d'^le ! 



Et nous, dans celte voix sans charmes , 

 Qui gemit en sortant du coeur, 

 On sent toujours trembler des larmes , 

 Oa retentir une douleur. 



Assurement on ne peul prendre a la leltre ces vers 

 delicieux, le rossignol n'esl pas le soupir de la nuit 

 pieuse; el la priere des hommes monle mienx au ciel 

 que ses chants; mais le poelc n'est pas eloigne de 

 s'enivrer de ces brillanles figures , el d'accepler 

 enfin celte assimilation des honiraes avec riiumanile, 

 de I'humauile avec les animaux, les plantes el toule 

 la nature, et enfin de la nature elle-meme avec Dieu. 

 Je n'en veux pour preuve (pie les strophes emprun- 



