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Muisle temps?— 11 n'est plus.— Maisla gloire?— Eh! qu'iiuporle. 

 Cet echo d'un vain son qu'un siecle a l'aulre apporle ; 

 Ce nom, brillant jouel de la posterite ? 

 Vous qui tie I'avenir Iui prometfez l'empire, 

 Ecoutez cet accord que va rendre ma lyre... 

 Les vents deja 1'ont emporte ! 



Au! donnez a la morl un espoir moins frivole. 

 Eh quoi ! le souvenir de ce son qui s'envole 

 Aulour d'un vain tombeau relentirait toujours ? 

 Ce souffle d'un mourant , quoi ! c'est la de la gloire ? 

 Mais vous qui promeltez les temps a sa memoire, 

 Mortels, possedez-vous deux jours ? 



J'en atteste les dieux ! depuis que je respire 

 Mes levres n'ont jamais prononce sans sourire 

 Ce grand nom invente par le dc-lire humain ; 

 Plus j'ai presse ce mot, plus je l'ai trouve vide, 

 Et je l'ai rcjete, comme une ecorce aride 

 Que nos levres pressenl en vain. 



Dans le sterile espoir d'une gloire incertaine , 

 L'homme livre , en passant, au courant qui l'entraine 

 Un nom de jour en jour dans sa course affaibli ; 

 De ce brillant debris le flot du lemps se joue : 

 De siecle en siecle il flotle , il avance, il echoue 

 Dans les abiines de l'oubli. 



Je jetle un nom de plus a ces flots sans rivage ; 

 Au gre des vents, du ciel, qu'il s'abime ou surnage, 

 En serai-je plus grand? Pourquoi ? ce n'est qu'un nom. 

 Le cygne qui s'envole aux voutes elernelles, 

 Amis, s'informe-t-il si l'ombre de ses ailes 

 Flotte encor sur un vil gazon ? 



Nous preferoiis loulefois I'clugie du Crucifix, moins 

 entachee decelte personnaliieaimable, mais excessive; 



