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Ne'aut et vanite ! Sous notre obscure flamme , 

 Trop de doute nous presse et nous inonde I'ame ! 

 En vain, et c'est pilie ! pour chercher le bonheur, 

 J'ai vanne dans ma main , comma fait le vanneur 

 Ne trouvant que I'ivraie en son ble qu'il emonde , 

 Dans le creux de ma main la sagesse du moude ! 

 J'ai trie mon tresor et rien ne m'est reste, 

 Le vent du scepticisme avait tout emporte ! 



Et j'ai doute de tout, jusqu'au jour ou ma vie 

 De I'erreur du plaisir promptement assouvie , 

 Comme un convive pale aux lueurs du matin, 

 Chancelant et brise a quitte le festin. 

 Dans la nuit de mon cceur I'esperance etait morte ! 

 — Alors , un spectre noir s'est assis a ma porte, 

 C'etait mon deuil ! — L'ennui, mon bote familier , 

 Tous les jours que Dieu fait, monta mon escalier ; 

 Des le matin assis pr^s du lit ou je veille , 

 II retrouvait toujours -— le regret de la veille , 

 L'efTroi du lendemain, le desir de I'oubli , 

 Et dans mes desespoirs mon coeur enseveli! 



Pais , je me suis lasse ; j'ai dit : Sur la montagne. 

 La sainte poesie est toujours ma compagne; 

 L'ennui n'y peut atteindre A notre essor de feu , 

 Et le vent, d'un coup d'aile, y porte jusqu'4 Dieu! 

 J'irai, je chercherai quelque trace cherie , 

 Les jours ou souriait ma jeune reverie; 

 Les vents me rediront cette chanson d'hier , 

 Que je chantais naguere, enfant sauvage et fier! 

 Et la cascade en pleurs, el^gie eternelle 

 De ce que la nature a de pleurant en elle, 

 De sa tristesse auguste echevelant les flots, 

 Aura pour mes regrets de magiques sanglots! 



Oh! vienne done la nuit, solitude sublime , 

 Ou mon cceur qui s'effare avec amour s'abime! 

 Vienne I'heure , aux grands bois, ou la lune qui dort, 

 A la cime des pins met une aigrette d'or ! 



