POESIES. CXXJ 



Til baisas jiisqirau sang des poigiiards do Sylla ; 

 Et til deifias dans ta lionte profonde, 

 Claude, ton idiot;- ton fou Caligula. 



Lcs esclaves courb6s portent sur leur epaule 

 Gette grandeur romaine : et personne n'y croit ; 

 Un seul le devina, Spartacus dans sa geolc. 

 Mais a qui veut oser, Rome montre du doigt 

 Le roc Tarp6ien aupres du Gapitole ; 

 Le peuple de la force avait cre6 le droit. 



A Rome on sait moiirir; mais sa mort est un ci'ime, 



Crime contre la vie et la Divinite ; 



EUe a quelques eclairs de morale sublime 



Et donne dans son ciel grande hospitalite 



Aux dieux abandonnes des peuples qu'elle opprime : 



Son large Pantheon preparait I'Unite. 



Elle fait sabler d'or le sol de ses arenes 

 Sur le sang repandu par les gladiateurs, 

 Sang des betes des bois et des betes hnmaines ; 

 Quand lesparfums jetds en pluie aux speclatcurs, 

 Rafraichissaient le sein des matrones roinaines, 

 Et le front ennuy6, cbaiive des s6nateurs. 



II faut h sa grandeur des milliers de statues, 

 Des temples d^dit'S a tons les dieux humains. 

 Enjaini)ant dc leiirs arcs les montagnes pointucs, 

 Les aqucdiics en I'air elevent des chemins; 

 Et ses routes de fer sont sans cesse battues 

 Par les peuples vaincus et les soldats remains. 



