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Sait-il ce monde vain qui dédaigne sa lyre 

 Que le poète vit du feu de sou délire? 

 Que tout ce qu'il exprime en mots harmonieux 

 Un ange tous les soirs le lui descend des cieux ; 

 Et qu'il ne peut changer, au gré de son caprice, 

 L'amertume que Dieu met au fond du calice, 

 En un miel pur et Irais qui s'écoule à longs flots 

 Sur un hymne riant sans larmes ni sanglots ? 



II 



Le volcan ne produit que les feux qu'il récèle; 

 Seigneur, vous avez mis en moi celte étincelle 



Qui naît et brille dans les pleurs; 

 Vous m'avez dit : le ciel va l'ouvrir ses mystères, 

 Enfant, prends-y des chants pour toutes les misères, 



Des chants pour toutes les douleurs. 



Et ma lyre a vibré, pur écho de mon aine; 



Et j'ai dit, en pleurant, ma tristesse de femme, 



Mon espérance et mon amour; 

 J'ai laissé s'épancher mon angoisse et mon rêve, 

 J'ai prié pour le monde afin que votre glaive 



N'écrivît pas son dernier jour. 



Et voilà qu'une voix a crié dans la foule: 



« Comme l'humble ruisseau qui lentement s'écoule 



« Sur l'herbe des prés toujours verts, 

 » Pourquoi ne suis-tu pas ta course harmonieuse, 

 • Ne cueillant que des fleurs, et du monde oublieuse, 



« Répétant de joyeux concerts ? 



t Pourquoi mêler ta voix au vent de la tempête? 

 « Pourquoi sous nos douleurs courber ta jeune tète? 

 « Pourquoi lire dans l'avenir? 



