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Vingt ans, sans que le ciel ait jeté sur ma voie 

 Une frêle espérance, un seul regard d'amour, 

 Un astre pour ma nuit, une fleur pour ma joie; 

 Vingt ans que dans les pleurs ma pauvre ame se noie; 

 Vingt ans que je meurs chaque jour! 



Car mourir, ce n'est pas seulement cesser d'être, 

 Lever sur ceux qu'on aime un regard affaibli ; 

 Recevoir en tremblant de la bouche du prêtre 

 Le pardon qui vous doit ouvrir les cieux... peut-être, 

 S'éteindre et tomber dans l'oubli. 



Mourir, oh! c'est aussi, las , bien las sur la route, 

 N'avoir plus une source où se désaltérer, 

 Un bras qui vous soutienne, un cœur qui vous écoule; 

 C'est avoir vu sa foi pâlir devant le doute ; 

 Mourir, c'est ne plus espérer. 



Lorsque, sous les douleurs, l'ame plie et chancelle 

 A ce point qu'impuissante à tout sublime essor, 

 Ange précipité de la voûte éternelle, 

 Sur la terre, en pleurant, elle traîne son aile, 

 Veuve de tous ses rêves d'or : 



Lorsqu'on gravit, ainsi, tristement son calvaire, 

 Trop détrompé de tout pour dire encor : « Je crois. » 

 ISn repoussant l'espoir ainsi qu'une chimère, 

 En portant dans son cœur cette pensée amère 

 Que tout doit finir sur la croix, 



Ah! peut-on dire encor qu'on existe? on végète; 

 On languit tout miné par le ver des douleurs, 

 Sans pouvoir rien mûrir de ce que l'on projette, 

 Sans jamais voir éclore un soleil qui vous jette 

 Le rayon d'où naissent les fleurs, 



