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Pareille à celte cloche ailée 

 Qui , sous le bras fort du sonneur, 

 "Vibre, et plus elle est ébranlée, 

 Mieux, dans l'air, à pleine volée, 

 Elle chante pour le Seigneur. 



La douleur, dis-tu, régénère, 

 Et Dieu livre l'homme au chagrin 

 Comme le vanneur débonnaire 

 Dévoue au fléau , sur son aire -, 

 L'épi , pour qu'il donne son grain; 



Comme le forgeron torture 

 Le fer qui , semant ses éclats , 

 Sort du supplice qu'il endure 

 Avec une trempe assez dure 

 Pour braver le choc des combats. 



Mais, s'il est vrai, Dieu que j'implore! 

 De ce cœur, si long-temps foulé 

 Par les douleurs, dès chaque aurore, 

 D'où vient que , sous ta verge, encore 

 Nul trésor de foi n'a coulé? 



D'où vient que tu brises mon ame, 

 Sans que , dépouillant ses erreurs , 

 Elle jaillisse de ta flamme , 

 Trempée en héroïque lame , 

 Sous le baptême de mes pleurs? 



Hélas! Seigneur! c'est que, peut-être. 

 Lorsqu'on laissa mourir sa foi , 

 Il faut, pour la senlir renaître , 

 Vive et pure , au fond de son être , 

 Se mettre en présence de toi ; 



