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Tu l'attestes, divin poète, 



Si prompt à reprendre l'essor. 



Vers Ion Saint- Point,- qui te regrette, 



Dès que la tribune muette 



T'y laisse revoler encor ! 



Là, comme un fils des temps antiques, 



Des grandeurs déposant le poids 



Au pied de ses Lares rustiques, 



Là, de tes luttes politiques 



Tu respires sous tes grands bois. 



Là, notre aigle parlementaire 

 Redevient cygne aux purs accents, 

 Et, dans la forêt solitaire, 

 De sa voix laisse, avec mystère, 

 Glisser les hymnes renaissants; 



Sublime et gracieux cantique 

 Qui, s'en volant de ce doux lieu, 

 Eveille un écho sympathique 

 Dans toute ame assez poétique 

 Pour sentir le souffle de Dieu ! 



Ah! puisque la sainte parole, 

 Seul baume à nos adversités, 

 Est une fleur dont la corolle 

 Bientôt se fane, s'étiole, 

 Au sein de nos froides cités, 



Loin de ces foules, où nous sommes 

 Sitôt flétris par les méchants, 

 Que je reprenne mes doux sommes, 

 En allant vivre avec des hommes 

 Elevés dans la paix des champs; 



