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Brise fidèle 

 Qui, sur Ion aile, 

 Des fleurs, vers elle, 

 Portes l'encens, 

 Recueille , fière 

 D'être courrière 

 De la prière, 

 Nos purs accents; 



Et que Marie, 

 Reine chérie, 

 Du ciel, sourie, 

 Les yeux sur nous, 

 Au chant de flamme 

 Qu'elle réclame, 

 Mis par notre ame, 

 A ses genoux! 



ENVOI A UNE JEUNE FILLE. 



N'en croyez pas celte peinture 



Du mois si doux que j'ai chanté; 

 Tout ce qui rend Marie et si belle et si pure , 

 Tout ce qu'elle a de grâce et de suavité , 



Tout — je le dis sans imposture — 



Est encor bien moins reflété 



Dans le printemps de la nature 

 Que dans le vôtre , à vous, chaste fleur de beauté ! 



Pierre Batxle. 



