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La veille du printemps, c'est la fin d'un orage 

 Sous lequel le soleil long-temps fut éclipsé; 

 Et le premier rayon , craintif, embarrassé, 

 Qui se fait jour à peine à travers un nuage, 



A nos yeux sourit davantage 

 Que le disque éclatant quand l'orage a cessé. 



La veille du printemps, quand une branche active , 

 Seule, bourgeonne au sein de nos bois tout noircis; 

 La veille du printemps, quand à notre œil arrive 

 Des flancs de nos coteaux l'éclat d'un vert glacis ; 

 La veille du printemps, quand mainte fleur hâtive 

 Tranche sur des fonds secs par des tons adoucis ; 

 N'est-ce donc pas, pour ceux que ce tableau ravive 

 Comme au désert l'aspect d'une fraîche oasis?... 



Qu'importe si l'hiver qui fuit vient nous saisir 



De son haleine encor givrée? 



Quand d'amour l'a me est enivrée 

 C'est dans un doux frisson qu'éclate le plaisir! 



La giboulée aux vifs caprices 

 Rappelle à nos sens enchantés 

 Les désespoirs , les voluptés 

 Et les chagrins et les délices 

 De ces amours passionnés 

 D'orages toujours couronnés. 



Tout oiseau dont l'aile légère 

 Frôle le clocher du hameau, 

 Est la colombe messagère 

 De la paix portant le rameau, 



Aujourd'hui que les fleurs, à peine conformées 

 Elèvent vers le ciel leurs corolles fermées , 



