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IV 

 LE MIROIR POÉTIQUE. 



(ÉCRIT SI'R L'ALBI'M DE MADAME C. DE F.) 



Les vers pour vous, Madame, à flots, viennent pleuvoir 

 Dans ce coquet album; d'hommages on l'inonde. 

 Chaque urne poétique à ce pur réservoir 

 Est fière de porter un tribut de son onde. 



Et vous, ange en exil au désert de ce inonde, 

 Sur ce livre penchée, il vous est doux de voir 

 Votre image se peindre et flotter, rose et blonde, 

 Dans le cristal du vers, comme dans un miroir. 



Oh! je l'aurais aussi, moi, celle fantaisie 



De faire, sous vos yeux, couler ma poésie; 



Mais c'est un flot amer ne roulant que des pleurs; 



A votre beauté pure il faut d'autres poêles; 



Ce n'est pas au ruisseau troublé par les tempêtes 



A réfléchir le ciel, les astres cl les fleurs. 



