CLASSE DES BELLES-LETTRES. 
A la multitude empressée 
Le Temple ouvre ses vastes flancs, 
Et, de chacun l'âme oppressée 
Révèle sa douleur par de plaintifs accents. 
Pleurez, pleurez, peuple fidèle, 
Le bras de votre Dieu s'appesantit sur vous. 
Ses tonnerres sont prêts et son glaive étincelle. 
Qui fléchira ce Dieu jaloux ? 
A sa voix, du fond de l'Asie, 
S'élance un fléau destructeur. 
Rien ne résiste à sa furie. 
Quel est ce spectacle d'horreur ? 
Terrible , à l’égal des batailles , 
Il marque par des funérailles 
Les lieux où se portent ses pas, 
Et, dans sa course vagabonde , 
Il vient épouvanter le monde 
En semant partout les trépas. 
Pleurez , pleurez , peuple fidèle, 
Le bras de votre Dieu s’appesantit sur vous, 
Ses tonnerres sont prêts et son glaive étincelle. 
Qui fléchira ce Dieu jaloux ? 
IL. 
Le Pontife a paru, devant lui la croix brille , 
C'est le père , c’est le pasteur ! 
Oh! combien les chagrins de sa triste famille, 
Pénètrent ses esprits et pèsent sur son cœur ! 
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