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gran vocìo, andando verso tra- 

 montana; e tutti ì fantaccini son 

 seduti su le loro brache rosse, 

 come i battaglioni falciati alF al- 

 tezza degli inguini stanno a terra 

 in una pozza grumosa e ancor 

 gridano. Le dodici stazioni di 

 Parigi pompano il coraggio e la 

 viltà: scaricano fuor della cinta 

 quelli che vanno a combattere e 

 quelli che si salvano. Visi bianchi 

 di donne dalle ciglia e dalle lab- 

 bra dipinte appariscono, nella ra- 

 pidità dello spavento, di tra i cu- 

 muli delle valige e delle scatole, 

 in fuga disordinata come se già 

 il primo drappello di ulani fosse 

 alla Porta Delfina. Il veterano 

 già rimastica il pane scuro del- 

 r assedio, tra i denti che gli resta- 

 no. La cortigiana, abbandonata 

 dal mantenitore, si dondola su gli 



