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un castigo di nuvoli. Nell'acqua 

 inerte si specchiano le croci bian- 

 che abbaglianti dipinte su le prore 

 delle lunghe barche di traffico. 

 L'ululo d'un rimorchio lacera l'afa 

 greve, e gli risponde un mugghio 

 dal polverio del ponte. Innanzi 

 la porta risonano i colpi degli ab- 

 battitori d'alberi, che tagliano i 

 tronchi per abbarrare il passo. 

 Dietro la porta, nella via soda, i 

 picconi scavano la trincea. Qual- 

 cosa di primordiale e di selvaggio 

 è nel chiarore del nembo immi- 

 nente. Il pericolo soffia per la valle 

 del fiume tributario ; par visibile 

 come la polvere, come il fumo, 

 ch'entrano negli occhi e nella gola 

 di chi cammina. 



Una immensa mandria di buoi 

 s'incalza e s'accavalla sul ponte, 

 sbocca su la strada, si spande per 



