LICENZA 209 



chi. Sotto le sferze della pioggia 

 i buoi mugghiano a morte. Le 

 bandiere garriscono nella raffica, 

 come vele sfuggite alla scotta. Le 

 foglie s' involano nelV ignoto, con 

 le sorti sibilline. D'improvviso uno 

 smisurato arcobaleno s' accende 

 sulla città cupa, e il teschio di 

 San Dionigi fiammeggia nel disco 

 del sole. »] 



Ed ecco, amica animosa, ecco 

 le pagine scritte il 3 di settembre, 

 alla vigilia del miracolo inatteso. 

 V'è un canto nascente. 



\È un giorno mistico, dominato 

 da un silenzio così alto che il pas- 

 saggio dei carri di guerra ferrati 

 non V interrompono. La gente è 



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