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dava, non più sonanti del penoso 

 strepito, ridiventate a un tratto 

 ignude e libere, le pietre oggi vi- 

 vono d'una vita antica e nova, 

 riacquistano il mistero e la po- 

 tenza, rimemorano quel che fu e 

 annunziano quel che è per appa- 

 rire. Alle rotte luci di questo po- 

 meriggio ove l'autunno sembra 

 scendere precoce, ingannato dalla 

 rossa vendemmia che si fa fuor 

 de' tini, esse hanno l'aspetto pro- 

 fondo dei sogni che sono proposti 

 all'interprete dei fati. L'illusione 

 del tempo è distrutta. E mentre 

 laggiù San Luigi entra per la 

 Porta maggiore tra le due torri 

 recando la corona di spine, ecco 

 che dietro di me, al ponte di Ma- 

 ria, sbarca un giovinetto scono- 

 sciuto, smorticcio e scarno, di 

 nome Bonaparte, 



