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improvviso di riconoscere V ac- 

 cento di quell'altra mia arte; e 

 mi ricordai di un opera da me 

 scritta nel mio rifugio della Lan- 

 da, tra la fine della primavera e 

 il principio dell'estate, scritta con 

 una penna e un attenzione più 

 aguzze che mai. 



La voce di Desiderio Moriar mi 

 risonò nel buio. «La notte non è 

 onnipresente e perpetua ? Se chiu- 

 do il pugno sotto il pieno merig- 

 gio, ecco, faccio la notte nel cavo 

 della mia mano. » 



Il volto di Desiderio Moriar mi 

 riapparì nel buio. « Egli fece la 

 notte in sé, coprendosi la vista 

 con le palme; e restò silenzioso. » 

 Allora pregai qualcuno, che 

 stava al mio capezzale, di rileg- 

 germi quelle pagine obliate. 

 V'era, qua e là, alcun tratto 



