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ogni pompano una stella, posata 

 come un acino di luce. Tastavamo 

 i grappoli immaturi per trovare 

 un granello meno acerbo. Ci pa- 

 reva che l'umidità e inverdisse 

 fino alla cintola. Il bianco degli 

 occhi, in chi mi camminava al- 

 lato, era stranamente bianco. 



A un crocicchio ci abbattemmo 

 in una tavola rustica, senza to- 

 vaglia, intorno a cui erano dispo- 

 ste le scodelle e le panche. Non 

 v'era seduto alcuno, se non una 

 figura di spavento. Noi ci sedem- 

 mo, trasognati, obbedendo a una 

 sùbita stanchezza. 



Allora ci fu uno che ruppe il 

 silenzio per dire: « Questa tavola 

 è fatta col fasciame della barca 

 che pescava l'alga nella Valle dei 

 sette morti». 



Vi sono parole che sembrano 



