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del mio corpo come la fragilità di 

 quei fasci funebri, sopra quel 

 banco arido e palpitante. Il mio 

 dolore e il mio amore volevano 

 difendere la freschezza di quel- 

 l'offerta che il sole disfaceva. Piìi 

 che la velocità dello scafo, quel 

 sentimento mi avvicinava alle tom- 

 be. E pure quei fiori erano desti- 

 nati a esser deposti su le zolle sec- 

 che, destinati a divenir strame in- 

 nanzi sera. Che già incomincias- 

 sero a morire, importava forse ai 

 morti? Potevano essi forse godere 

 la loro freschezza? 



O illusione sublime dell'amici- 

 zia! lo portavo quelle rose, quei 

 garofani e quelle ortensie a co- 

 lui che un giorno, reduce da un'im- 

 presa su Fola, nell'orto di Tomaso 

 Contarini aperto in vista dell isola 

 sepolcrale, mi aveva ripetuto un 



