LICENZA 487 



ancor vivi, fiori già quasi putridi. 

 Tutta la stanza è ingombra. Per 

 far posto, bisogna premere le ghir- 

 lande, calcarle, pestarle.... 



Non è vero. Trasogno. La gran 

 luce m'acceca. 1 riflessi acuti mi 

 trafiggono come stocchi. La riva 

 è troppo erta sopra la marea bas- 

 sa. Una mano ignota si tende per 

 aiutarmi a salire. Mi ritrovo su 

 le lastre di pietra arroventate che 

 mi abbacinano. Fuggo verso la 

 porta del chiostro. Ho qualche mi- 

 nuto di smarrimento. Tutta la vita 

 è come uno sciacquìo lontano, si- 

 mile a quello che suona contro 

 r approdo verdastro. Tutta la vita 

 è come il ciarlìo continuo di quei 

 passeri su quei tetti bruni ove 

 qualche tegola rosseggia. Vacillo 

 su le ombre delle colonnette, su 

 liste d'ombra sottili come lame a 



