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li trovo. Mi smarrisco nella far- 

 ragine della morte. Vacillo nel 

 barbaglio. Odo sotto il mio cra- 

 nio uno scampanìo continuo che 

 è come la sonorità della luce. 

 Vedo un'ombra passare lungo il 

 muro abbagliante di lapidi. 



È un vecchio cappuccino, vecchio 

 decrepito, che strascica gli zoc- 

 coli biasciando, con le mani con- 

 giunte sul cordiglio di San Fran- 

 cesco, seguito da un gatto nero e 

 da due gatti tigrati che gli mia- 

 golano alle calcagna. Mi accosto, 

 lo riverisco, lo interrogo. Non è 

 se non una tonaca logora, non è 

 se non un cappuccio penzoloni, 

 tanto la sua carcassa mi sembra 

 cadente e sparente. Il suo viso è 

 niente, è meno d'un pomo aggrin- 

 zilo e muffito. 1 suoi occhi sono 

 come due frantumi di vetro az- 



