LICENZA 495 



zurrognolo, senza sguardo, senza 

 cigli. Si sofferma, non comprende, 

 non risponde. Gli domando dove 

 Steno i miei morti. 1 morti sono 

 da per tutto. Egli medesimo è un 

 morto che va a coricarsi in quella 

 fossa laggiii, dove i suoi gatti 

 scarni lo lamenteranno tutta not- 

 te. 1 suoi piedi nudi sono morti 

 negli zoccoli che fanno stridere la 

 ghiaia. Egli non ode le voci uma- 

 ne che vengono dalle fondamente 

 lontane; non ode le campane lon- 

 tane; non ode V ora che suona; 

 non ode il martello che batte; 

 non ode quel bambino che pian- 

 ge, chi sa dove, forse in fondo a 

 un locello, di sotto a una lapide, 

 dietro a un cipresso. 



Dove sono i miei morti? Vedo 

 Roberto Prunas che apre la ta- 

 bacchiera d'oro donata al suo bis- 



