LICENZA 497 



no e si sperdono come nella ver- 

 tigine. Col supplizio della luce 

 negli occhi, resto fisso alla mia 

 ombra coricata sul sabbione dove 

 i miei piedi si stampano. Sopra 

 la mia ombra svolazzano due 

 farfalle bianche, simili a quelle 

 che esitavano davanti al cancello 

 rugginoso dell'orto contareno. 



Il custode torna. Mi tende una 

 piccola carta piegata : la polizza 

 sepolcrale, la bulletta funeraria: 

 dov'è scritto che Luigi Bresciani 

 fu seppellito nella fossa tredicesi- 

 ma della fila terza. 



Oggi è la festa del suo nome. 



Ho il foglio tra le dita. Cerco. 

 Scopro la pietra quadrata che 

 porta scolpito il numero tredici. 



Nel primo attimo, qualcosa di 

 vivido e di leggero, qualcosa co- 

 me la sensibilità, come la delica- 



