LICENZA 5o3 



L'illusione è profonda come quella 

 radice della speranza che nes- 

 suno di noi riesce a strapparsi 

 del cuore interamente. 



Non piango, ma entra in me 

 gualche dolcezza. Resto inchina- 

 to, col giogo del sole sul collo. Il 

 mio occhio illeso è sensibile come 

 il mio occhio infermo. Le imagini 

 vi s'imprimono e vi restano. Come 

 guardo fisamente la corona d al- 

 loro sospesa al cippo, ecco che la 

 mia visione si fa verde. Potrei le- 

 varmi e accorgermi d'esser dive- 

 nuto cieco. Perché qui un tal pen- 

 siero non mi sbigottisce? 



Qui non è l'inerte chiarore glau- 

 co che ghiacciava la pergola bas- 

 sa, là, nella vigna di Murano. È 

 un ardore, un incendio divorante. 

 Chiudo le palpebre, poi le riapro. 



Vedo i fili d'erba che tremano. 



