504 LICENZA 



Vedo un ciuffo di trifogli, e non 

 v'è quello di quattro foglie. Vedo 

 le conchiglie lucenti, e ve né una 

 fatta come un'orecchia. Le formi- 

 che rossigne camminano su per 

 gli ovoli e gli sgusci del plinto. 

 Una lucertola è ferma contro lo 

 spigolo, e par fusa nel bronzo 

 come il braccio d'Icaro nel bas- 

 sorilievo incastrato. Ma ciascuna 

 di queste cose perde la sua so- 

 stanza vera e si trasmuta in un 

 sentimento che è musicale come le 

 cadenze delle lamentazioni. 



Chi ha portato a questa tomba 

 i fiori violetti della barena, per- 

 petui come gli asfodeli? Sono si- 

 mili a quelli che cogliemmo nella 

 laguna di Grado un dì d'agosto, 

 «fiuri de tapo», per spargerli su 

 lo specchio d'acqua dov'era colato 

 a picco il Jalea. Mi volgo, e vedo 



