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t'acqua, a fior d'acqua, nel cieco 

 splendore, hanno non so che aspet- 

 to avernale. 



1 pioppi sembrano consumarsi 

 nel tremito dell'aria, le tamerici 

 vanire nella loro pallidità, i gran- 

 di erbai di color gridellino incli- 

 narsi al soffio di non so che tran- 

 sito. 



Nulla piti ci tocca, fuorché l'i- 

 magine della tomba cF acciaio che 

 sta in un fondo ignoto del mare. 

 La cercheremo, la scopriremo. La 

 nostra sosta è accompagnata da 

 non so che funebre melodia ma- 

 rina. 



V'è un superstite, un solo. Ha 

 la sua carne sopra le sue ossa; 

 eppure nella luce è simile a un'ani- 

 ma con due dolci occhi. 



Ha un'anima paziente e potente 

 come quella del re d'Itaca questo 



