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in quel pallore. L'occhio non di- 

 stingue se non il portello di prua, 

 i due maniglioni laterali, qualche 

 medusa fuggevole. Il sudore stilla 

 dalla fronte del marinaio. Ma la 

 clessidra del Tempo ha già ces- 

 sato di gocciolare. 



V'è nel mondo una specie di 

 silenzio che galleggia sul rumore 

 come Folio su Facqua. 



Uno sciacquìo intermesso sale 

 dalle intercapedini. La ruota del 

 timone orizzontale si riflette nello 

 specchio del piccolo lavabo che le 

 sta di fronte. In quelF apparenza 

 v'è qualcosa di lontano, qualcosa 

 che aumenta la lontananza alF in- 

 finito. 



Il comandante è fisso al peri- 

 scopio, con la fronte contro la ta- 

 bella di mira. Gli sta a sinistra 

 la tabella che indica l'altezza 



