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 Il est aussi un degré supérieur, des œuvres d'un art 

 raffiné, de subtiles études psychologiques, des analyses 

 savantes et quintessenciées. Chez les uns, tels Bourgetet 

 ses imitateurs, une grâce alanguie et perverse revêt toutes 

 les défaillances des séductions d'une fausse sentimenta- 

 lité; chez d'autres, comme Marcel Prévost et Hervieu, se 

 trahit une licence aimable et de bon ton, une corruption 

 distinguée, une complaisance experte à excuser, à poétiser 

 et même à glorifier l'immoralité. Mais de cette littérature 

 mondaine, de ces œuvres chatoyantes, que subsiste- t-il, 

 sous leur enveloppe charmeuse et provocante, sinon la 

 vision aussitôt effacée de pâles fantômes, d'âmes ané- 

 miées, d'aventures aussi hardies que banales, en un mot 

 de poupées et de mannequins vêtus à la mode du jour, 

 gracieux ou grimaçants, mais ne rendant pas quand on 

 les heurte le son de la vie, ne nous parlant jamais de nos 

 passions, de nos inquiétudes ou de nos espérances et ne 

 rappelant en rien cette humanité vraie dont nous sommes 

 et que nous aimons? 



Je dis, Mesdames et Messieurs, que celte littérature est 

 malsaine. 



« La vie est brève, écrivait Ruskin, les heures paisi- 

 » blés sont rares; il ne faudrait les employer qu'à lire 

 •) de bons livres. » 



Eh bien, ces livres qui ne fournissent ni une idée, ni une 

 émotion, ni une réflexion, ne sont pas de bons livres. 



D'abord, quand depuis cinquante ans ils décrivent une 

 société uniformément vicieuse et frivole, ils ne devien- 

 nent pas seulement terriblement ennuyeux et monotones, 

 ils sont malsains parce qu'ils ne sont pas vrais. 



Vous n'êtes pas sans avoir déjà constaté qu'il y a dans 

 le monde autre chose que des débauchés et des hvsté- 



