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Pourquoi les strophes de la Tristesse d'Olympio, du Lac 

 ou du Souvenir, les cris de désespoir de Rolla ou de 

 Childe Harold nous émeuvent-ils encore? 



Parce que sous la magnificence des vers transparaît 

 de la vraie souffrance humaine; parce (pie rien n'est plus 

 pénétrant devant le pourquoi des choses, que la douleur 

 du penseur saisi du vertige de l'infini et scrutant en vain 

 le mystère décevant d'êtres passionnés qui s'agitent et 

 passent, dans la sérénité de l'Univers qui demeure! 



A côté de cette flamme ardente, l'agencement de mots 

 qui ne reflètent pas une âme sincère, est stérile et nous 

 choque. 



Et parfois, en lisant certaines œuvres, en regardant 

 certains tableaux modernes, plus d'un a du, comme moi, 

 se dire que la mère de famille ignorante, ornant son 

 modeste intérieur, mettant aux fenêtres des rideaux 

 blancs et des fleurs parfumées, donnant à ses enfants, 

 avec la santé physique et morale, la joie de vivre, est au 

 regard de l'idéal une plus grande artiste que les intel- 

 lectuels alignant des phrases entortillées et composant 

 des dessins obscurs pour étonner le pauvre monde. 



Plus d'un a dû songer à ce passage de Rabelais, où 

 Panurge et Thaumaste discutent par signes, puis « s'acca- 

 blent mutuellement d'éloges pompeux, convaincus que 

 pour éblouir les sots, le grand point est d'avoir l'air de 

 comprendre ce qui est inintelligible (1) ». 



Assurément, le génie est en dehors et au-dessus de 

 nous; il a cette étincelle qui le différencie des esprits 

 moyens, et Napoléon n'a pas dû attendre Lombroso 



(1) René Millet, Rabelais, p. 125. 



