154 LE MONDE DES PLANTES 



Km 1872, étant missionnaire de Salem, on vint m'appeler pour 

 donner les derniers sacrements à un malade de Bettiapetty. Ce 

 Village est à dix milles de Salem. J'y arrivai en pleine nuit, dans 

 ma petite voiture traînée par une pauvre rosse aussi vénérable 

 que borgne. Je passai la nuit sur un banc, près de la hutte servant 

 de presbytère, et le matin, vers sept heure-., je me remis en route 

 pour rentrer au chef-lieu. 



Le versant des montagnes de Servamalei est peu Fréquenté par 

 les hommes, mais les abeilles y pullulent, littéralement. Ces douces 

 dames au nez pointu et à la parole mielleuse emploient leur temps 

 à construire d'énormes gâteaux de cire, dont les alvéoles sont en- 

 suite remplies de miel. A une certaine époque, les indigènes qui 

 ont lu Virgile sesouviennent que : 



Sic vos, non vobis, mellificalis, apes, 



Sic vos, non vobis, conr/regatis opes, 



et enveloppés d'un épais manteau de laine, ils vont recueillir le 

 trésor du pauvre, sans s'inquiéter de la question sociale. Ce jour-là, 

 naturellement, il y a du bruit dans Landerneau : quand on a 

 passé des mois et des mois à ramasser molécule à molécule, la 

 sueur des fleurs et les pleurs de la nature, il n'est pas gai de 

 voir des monstres masqués se jeter sur le magot pour faire de.; 

 tartines. On s'agite, on s'appelle, on proteste, on tourne en 

 bourdonnant, en vonvonnant. en jouant de la trompe; puis on 

 tombe sur l'ennemi, on cherche à en finir, on enfonce son dard et 

 l'on meurt sans regret pour la douce maisonnette dévastée par le 

 barbare montagnard. 



De ce bruit et de ces coups le barbare se moque. Protégé par la 

 laine, il va fouillant, grattant, roulant le miel que l'amour a com- 

 posé pour satisfaire la gourmandise. Bientôt les ouvrières jonchent 

 le sol; désarmées par leur propre fureur, elles sont foulées par le 

 pied du vainqueur. Alors le clairon sonne la retraite, des millions 

 d'abeilles abandonnent le terrain, et le nuage doré descend vers la 

 plaine pour y attendre le jour de la vengeance. 



C'était pendant ce combat de l'homme contre l'abeille que ma 

 pauvre rossinante, la tète basse, la queue fouettant les brancards, 

 longeait péniblement la route poudreuse qui va de ISettiapctty à 

 Salem. 



La chaleur était atroce, il était dix heures et nous n'étions qu'à 

 moitié route de la maison et de L'écurie, Mon domestique, qui 

 avait hâte de revoir sa cuisine et d'allumer son fourneau, faisait 

 claquer sa langue et son fouet dans l'espoir de toucher le cœur de 

 sa bête sans en venir aux coups. Quant à moi, enchâssé dans ma 

 carriole, les genoux dans la poitrine, les coudes sur les sabords, 

 baratté par le trémoussement de la machine, je méditais triste- 



