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Bananenblatt bereit, und walzt damit die Masse zunächst auf dem 

 Zylinder zu einer Fläche aus. Er krempelt dann die Ränder ab und 

 zieht das Ganze schnell herunter. So hält er etwas wie einen schönen, 

 großen, durchsichtigen, bernsteingelben Eierkuchen in den Händen. 

 Den schwenkt er kurze Zeit vor dem Kohlenfeuer auf der Steinbank, 

 tritt dann mit beiden Füßen auf je eine Ecke des Kuchens, und zieht 

 die elastische Masse mit den Händen langsam so weit in die Höhe und 

 auseinander, bis seine Arme, mit denen er vorher zum Boden hinab- 

 gelangt hatte, schrägaufwärts völlig ausgestreckt sind. Diese großen, 

 oblatendünnen, bernsteingelben Platten sind nunmehr fertiger, reiner 

 Schellack. Sie werden in Stücke zerbrochen und in Kisten versandt. 



Es ist leicht verständlich, daß, je mehr Schellack geschmolzen 

 und aus dem Schlauch herausgedrückt wird, umsomehr der Schlauch 

 sich kürzt, und das am Ende drehende Coolieweib, auf dem Boden 

 vorwärts rutschend, sich dem andern Ende nähern wird, bis es schließ- 

 lich am Kamin anlangt. Dann ist die Sache fertig, und ein neuer, 

 unterdes gefüllter Schlauch kommt an die Reihe. Die alten werden 

 gewaschen und wieder benutzt. 



Den Zweck von dieser äußerst wunderlichen Schmelzmethode 

 versteht man erst, wenn man dem Schlüsse des Prozesses beigewohnt 

 hat. Es findet sich dann in dem letzten kurzen Stück des Schlauchs 

 — den ich mir aufschneiden ließ — eine kohlschwarze, feste Masse, die 

 offenbar einen höheren Schmelzpunkt hat als Lack und sämtliche 

 Verunreinigungen des Lacks enthält. Diese werden also auf diese 

 geniale Weise ausgeschmolzen uikI filtriert. 



Der erste Eindruck eines solchen großen Saales, in dem 

 zwanzig weiße Riesenbaumwollschlangen oder mehr sich auf dem 

 Boden winden, in dem die vielen Knaben mit erhobenen Armen 

 die bernsteingelben Platten dehnen, durch die das Feuer der 

 zahlreichen Kamine schimmert, und wo die ewige Weiblich- 

 keit an den Steuern dreht und dabei auf dem Boden vorwärts 

 rutscht — ist gar nicht zu beschreiben. Man stellt sich so 

 oft mit Genugtuung vor, was irgend ein primitiver Mensch aus 

 vergangenen Jahrhunderten beim Anblick unserer komplizierten 

 Maschinengetriebe wohl für Augen machen würde. Hier in Mirza- 

 pur erlebt man das Umgekehrte an sich selber. Denn ich glaube, daß 

 der komplizierte Mensch Europas beim ersten Anblick dieser erstaun- 

 lichen Seltsamkeit und Unverständlichkeit kein sehr viel klügeres 

 Gesicht macht als ein altrömischer Zirkusfahrer beim Anblick unserer 

 Automobile, oder ein alter Papyrusschreiber machen würde, wenn 

 man ihn in die Druckerei des „Berliner Lokalanzeigers" führen 

 könnte. 



