UNE MÈRE 
AU TOMBEAU DE SA FILLE, 
MORTE A L'AGE DE 15 ANS, 
Par M. N. LEROY. 
Non, tout ne devient pas poussière 
Lorsque meurt un être chéri : 
Chacun de nous rend à la terre 
Le limon dont il fut pétri, 
Mais la mystérieuse essence , 
Qui verse en nous l'intelligence , 
Échappe au néant du trépas ; 
Ce feu sacré ne périt pas : 
Notre dernière heure venue , 
Sur un souffle de l'Éternel 
Il emporte la vie au ciel 
D'où la vie était descendue. 
Cette foi vive , chère Irma : 
Soutient ta mère désolée ; 
Hier elle me ramena 
En face de ton mausolée. 
