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Sur ces restes sanglants l'un et l'autre se jette, 

 S'empare du peu d'or que le divin poète 

 Plaça dans sa ceinture en quittant ses foyers ; 

 Mais auprès du cadavre ils laissent volontiers 

 La lyro d'Ibicus... Et qu'importe une lyre 

 Aux cœurs qu'agite seul un criminel délire ! 



Cependant Olympie a, dès l'aurore, ouvert 

 La lice, où de cent lieux accourent de concert 

 Rois, peuples et héros, et chacun d'eux s'apprête 

 En simple spectateur à jouir de la fôle, 

 Ou bien à disputer la palme du vainqueur. 

 On attend Ibicus... Chaque âme, chaque cœur. 

 Que transporta vingt lois sa puissante harmonie. 

 Brûlent de voir encore éclater son génie. 

 Sans doute, disait-on, il va nous captiver 

 Par ces brillants accords que lui seul peut trouver. 

 Quand soudain un héraut, tout couvert de poussière, 

 Et répandant des pleurs, entre dans la carrière; 

 Sa main porte une lyre avec un voile noir : 

 Grecs, s'est-il écrié, pleurez tous! plus d'espoir! 

 Plus de ces chants divins qui ravissaient nos iîmes! 

 De cruels ennemis, des brigands, des infâmes 

 Ont percé notre ami! Poète infortuné! 

 Ibicus, Ibicus est mort assassiné! 

 singulier pouvoir qu'exerce le génie! 

 Celte foule de gens de cent lieux réunie, 

 N'avait point, la plupart, vu les traits d'Ibicus; 

 Ils avaient lu ses vers, que fallait-il de plus? 

 Sa voix avait partout, sublime et populaire, 

 Retenti dans les cœurs, comme la voix d'un frère. 

 Et ce frère était mort! Un long gémissement 

 Fait du peuple éclater le premier senliuient;. 



