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Puis, l'indignation se frayant un passage, 



On n'entend que clameurs, menaces, cris de rage. 



Où sont les scélérats, les monstres inhumains. 



Qui d'un poignard armant leurs sacrilèges mains, 



De son digne poète ont privé la patrie ; 



Ou sont ceux qui, poussés par l'enfer en furie, 



Ont osé profaner un luth religieux. 



Et dans leur favori frapper même les dieux? 



Et chacun, la douleur sur le visage empreinte. 



D'un regard courroucé parcourt toute l'enceinte, 



Cherchant à démêler sur quelque pâle front 



Les ravages affreux que les remords y font. 



Mais rien ne trahissait une âme bourrelée. 



Lorsqu'afin de calmer la foule désolée, 

 Un généreux poète, émule d'ibicus, 

 Eut, en improvisant, célébré ses vertus ; 

 Qu'il eut rendu justice à sa Muse sublime, 

 Et qu'au nom de la Grèce, en ces lieux unanime, 

 Il eut avec respect couronné de lauriers 

 Ce luth qu'avait souillé la main des meurtriers. 

 On commence les jeux... Le premier fut la course : 

 Dans l'émulation, des succès noble source. 

 Puisant une autre force, une nouvelle ardeur. 

 Des hommes, comme un trait qui part avec raideur. 

 S'élancent dans la lice... Une épaisse poussière 

 S'élève et les poursuit le long de la carrière; 

 Chacun d'eux le premier au but veut parvenir, 

 Dùt-i!, en l'atteignant, le toucher et mourir. 

 Quant à la multitude, inconstante et légère. 

 Elle sèche ses pleurs... Sa douleur éphémère 

 S'apaise... Pour la course elle oublie Ibicus, 

 Et, captivée ailleurs, n'y songe déjà plus. 



